Top 10 - 1941

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Tant de bruit pour une simple luge… Mais un effet sans autre cause que la sienne peut être une belle définition pour le septième art. Avec cet acte de naissance qui sonne déjà comme un testament, le prodige dresse la table de matières du cinéma, cristallise chaque plan comme exercice de style, comme élément d’une nouvelle géométrie, se fraye des voies d’accès à travers un dédale de vérités subjectives, avant de découvrir à la dernière image toute la mémoire du monde. Un premier film assez réussi.

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Atmosphère, atmosphère… Le coup d’essai de Huston en a la gueule, avec sa faune douteuse qui s’ébroue dans une toile de clairs-obscurs tamisés. Comme tous les grands jalons du cinéma noir, il dispense aussi et surtout une morale : l’argent ne peut être que maudit. Sa possession est un leurre, du vil plomb, et si ce pilier corrupteur et damnateur d’une civilisation fait courir les hommes, seuls ceux qui savent regarder au-delà (comme Sam Spade) peuvent espérer conserver quelque innocence.

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Pour Walsh, le cinéma reste avant tout l’expression de la vitalité, de l’énergie grâce à laquelle l’homme survit dans un monde cataclysmique. Que cette flambée thermodynamique s’éteigne et aussitôt le héros dépérit, à l’instar du général Custer qui existe pleinement lorsqu’il peut jouer son argent, son épée, sa vie si nécessaire, mais déprime dès que le feu de la guerre s’éloigne et qu’il se retrouve enfermé dans sa maison. Toute la fougue, le souffle, le lyrisme d’un grand western romanesque.

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Si les vieilles querelles ("À bas Ford, vive Wyler !") sont révolues, un tel film vient néanmoins rappeler plusieurs évidences. Que chaque plan est ciselé comme une miniature d’époque. Que l’expressionnisme de Bette Davis s’accorde aux petits renards et aux larves tête-à-gifle s’agitant en coulisses. Que la tension narrative doit autant à la mise en scène qu’au décor, au montage, à une crispation subtile de la dramaturgie. Un brin de poésie en plus, et on approche de "La Splendeur des Amberson".

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"Hell is popping" – L’enfer s’éclate. Et le spectateur également, emporté dans une tornade absurde qui mitraille au moins un gag par plan, dans un déchaînement visuel et sonore sans queue ni tête, frisant le surréalisme. Des Marx brothers à Tex Avery en passant par "Y a-t-il un pilote dans l’avion ?" et le "1941" de Spielberg, toute une histoire du cinéma comique américain semble condensée par ce sommet de loufoquerie débridée, lancée à fond la caisse dans mille directions totalement aléatoires.

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Roy Earle, le gangster incarné par Bogart, apparaît comme une figure vieillissante, dépositaire du rêve nostalgique de la pastorale en même que des valeurs d’honneur, de fidélité et de loyauté. Pris dans la spirale qui le conduit à la mort, il ne connaîtra pas la seconde chance accordée dans le passé aux âmes nobles qui voulaient accéder au rêve américain. Ici pas de ruelles lugubres ni de décors urbains étouffants, mais de vastes espaces indomptables où s’accomplit son destin. Majesté du polar.

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Brest, la présence obsédante de l’océan, un coup de foudre et une très vieille histoire : la passion adultère qui se sait vouée à l’éphémère, à l’échec, à la mort peut-être. La poésie que dégage le film est due à la disposition du cinéaste pour faire éclore le lyrisme aux moments où le réalisme s’envole vers la nostalgie du bonheur. Quand, dans cette cantate des éléments, Gabin et Morgan marchent sur une plage isolée, c’est à la fois l’amour naissant et le secret d’un monde que l’on entrevoit.

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Le véhicule est ici l’excuse idéale pour que "boy meets girl" (rencontre), l’escale le prétexte à ce que "boy loses girl" (séparation), la reprise du trajet l’unique recours pour que "boy gets girls" (réunion). Si le voyage est donc parcours initiatique, le noir et blanc est expression de la dualité, et la Bible ressort comique : Adam et Eve, avec le serpent du générique qui se faufile dans le "o" de Preston. Autant de composants élémentaires fournissant les repères d’une alchimie disparue.

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Adaptation étonnamment intelligente, qui approfondit un fantastique à dimension humaine et met en jeu le grand défi de la science à la religion. Spencer Tracy y transforme ses péchés mignons en indices de monstruosité : sa gourmandise devient fringale vulgaire, sa franche allure cynique, son humour "taquinisme" (selon le mot de Sade). Et l’inversion des rôles entre Lana Turner (la fiancée amoureuse) et Ingrid Bergman (la coquette aux mœurs faciles) répond exactement au dédoublement Jekyll/Hyde.

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Vêtu d’un costume de chasseur tyrolien, Walter Pidgeon émerge de derrière un arbre, un fusil à lunettes en bandoulière. Il s’allonge dans les feuillages, épaule son arme et vise la cible qu’il tient au bout du canon : Hitler. Ainsi débute ce Lang dense et dru qui cavale de forêt en docks londoniens, de ruelles sombres en tunnel du métro ou en caverne, décors d’un combat impitoyable entre le bien et le mal, de situations fortes et complexes engageant le spectateur bien plus que toute propagande.